66 | Pedro Fresneda: Arar – Después de Camarina

pliegos066_Arar.jpgFragmento de Arar
Arar la tierra, oxigenarla, llenarla de vida.
Llénala de vida con los minutos eternos en la boca. Justo ese día y no otro. La vida no es una sola cosa.
Escuchar la casa.
Mirar los surcos, oler. Que el oxígeno entre en los rincones de tu espalda. Recovecos llenos de surcos llenos de oxígeno. ¿Entonces la piel qué? Dímelo tú. Tierra removida repleta de heridas y de huesitos de animal y hombre y mujer desconocidos. Un caracol se ha convertido en piedra. ¿Entonces qué? ¿Quién eres tú? Una foto infinita. Memoria que simplemente está. Olvidar el olvido al apoyar la cabeza en un cuerpo desconocido. Siempre queda algo. La climatología de una mirada cambiante de viento. Esta mirada.
[…]

Fragmento de Después de Camarina
Porque nos hemos encontrado poco a poco y nos hemos sorprendido chupando piedras y contando bolsillos.
Conocemos a más de una bailarina muda y hemos plantado una casa en el vacío por si acaso. Ahora se mueve cada día el hogar, esto es un asunto extraño que estamos intentando entender, intentando desechar la quietud del hogar, su siempre y hasta siempre igual. Intentando entender que la vida va a lo suyo.
[…]

© Textos: Pedro Fresneda

Arar, con texto y dirección de Pedro Fresneda, se estrenó en La Nave de Cambaleo de Aranjuez el 22 de junio de 2018, con los actores y creadores Raquel Hernández y Artús Rei. Iluminación Pedro Fresneda. Arar es el resultado del trabajo de la compañía Ensalle con Juan Loriente y Antonio Fernández Lera|Magrinyana.

Después de Camarina, con texto y dirección de Pedro Fresneda, se estrenó en La Nave del Duende de El Casar de Cáceres el 22 de septiembre de 2017, con los actores y creadores Raquel Hernández, Artús Rei y María Costa. Iluminación Pedro Fresneda. Después de Camarina es el resultado del trabajo de la compañía Ensalle con las compañías El Canto de la Cabra y Cambaleo Teatro.

PVP: 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-73-9

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65 | Antonio Fernández Lera: Entreactos

pliegos065.EntreactosI

Tiempo pasado. Tiempo que has vivido. Lo dices, «tiempo pasado», y eso significa que sigues vivo. Y te dices: «Tu casa tiene las ventanas abiertas». Pero no, esa es una metáfora barata. Una casa, para ser firme y estable, debe ser tratada como un ser vivo, con sus tiempos de «ventanas abiertas» y sus tiempos de «ventanas cerradas», y sus tiempos de luz y oscuridad, tiempos que son por naturaleza variables, pues una casa no es un mecanismo de relojería, frío y siempre igual a sí mismo (hasta que surgen, estallan, los tiempos de sus roturas y de su destrucción). La metáfora «casa», por tanto, se asemeja más a un árbol, se asemeja más a un pájaro. Eso es, un árbol, un pájaro. Siempre sujetos a cambios.

Nos rodean abstracciones. Tratamos de llegar a lo concreto y el esfuerzo merece la pena, siempre llegamos a lo concreto. Nuestras vidas no son abstracciones, no son «valores», podemos decidir siempre hacia dónde tirar, en cualquier encrucijada, incluso con los ojos cerrados. No porque sea sencillo sino precisamente porque no lo es. Puedes tener el cuerpo húmedo y pegajoso, sucio y maloliente o cubierto de un barro indescriptible, y sin embargo haber sido capaz de sobreponerte a lo que ni siquiera puedes ni deseas llamar una desgracia, sino algo que simplemente ha sucedido. No algo que «tenía que suceder», sino algo que simplemente ha sucedido y con lo cual tienes que seguir viviendo.

[…]

© Texto y fotos: Antonio Fernández Lera
Texto escrito entre los meses de agosto y octubre de 2016
Primera edición en esta colección, marzo de 2018

PVP 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-72-2 

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64 | Pedro Fresneda: Las calles corrían por las calles

pliegos064_lascalles.jpgRESONANCIAS

Fuera,

todo está fuera y todo parece verdad,
y tú pareces estar perfectamente dentro de ese todo,
formando parte de ese todo,
pero no es cierto.

Habitas el extremo, habitas la incomprensión
habitas el amor y el odio por momentos
y te afanas y miras y preguntas e intentas entender,
guardas el tiempo del pensamiento, para ti, para nadie.

Invitas a tu casa incierta a todos los inútiles
escuchas en la casa incierta a todos los inútiles
y dentro de esas cuatro paredes todo funciona bien,
nadie quiere mirar hacia la casa de los inútiles,

entonces te celebras en lo inservible,
te celebras en unas cuantas palabras,
te reconoces fuera, margen, confín…
y por un momento eres increíblemente fuerte.

Masticas la intensidad, el brillo, la profundidad…
y vives
y te niegas a la repetición
y te niegas a lo conocido.

Fuera,

en la casa de los inútiles todo esta bien
y el hombre avanza y el mundo avanza
y te dedicas a construir lo mínimo
y trabajas en las briznas, con materiales inútiles

Fuera,

el resultado inapreciable del pensamiento lo transforma todo.
Aunque parezca que no,
aunque nadie esté mirando,
aunque nadie quiera mirar, las briznas lo transforman todo.

Has cimentado tu casa en la briznas,
te has alimentado de ellas,
has crecido gracias a ellas
y serán las briznas lo que quede de ti.

© Pedro Fresneda y Raquel Hernández

Las calles corrían por las calles, con texto y dirección de Pedro Fresneda y un fragmento de texto de Raquel Hernández (el titulado Márgenes), se estrenó en Teatro Ensalle de Vigo el 5 de marzo de 2015, con los actores y creadores Raquel Hernández, Artús Rei y María Costa. Iluminación de Pedro Fresneda.

El título de esta obra está inspirado en un fragmento de la novela El señor presidente, de Miguel Ángel Asturias.

PVP: 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-71-5

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63 | Lola Jiménez: Soy una mosca que mira a través del agujero de una llave un lugar en llamas

pliegos063_soyunamoscaA los lados del camino hay
un bosque muy espeso y el
caballo trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota y
trota y trota y trota . . .

[ Quizás sea como un mapa de carretera… trazos de un trayecto a veces intuitivo, imágenes, sonido, fotografía, cuerpo, palabra…
testigos del mundo en el que me apoyo para dar forma a lo que vivo.
A veces los testigos del paisaje interno son los sueños.
Porque los sueños no pesan, otras cosas pesan, los sueños no pesan y la normalidad se aniquila.
Como en los sueños, todo se mezcla, no hay división. LJ ]

Soy una mosca que mira a través del agujero de una llave un lugar en llamas se estrenó en el Teatro Pradillo de Madrid del 19 de mayo de 2016. Creación y dirección: Lola Jiménez. Produccion: Teatro Pradillo. Colabora: Centro Cultural de Lavapiés. Iluminación: Antoine Forguerón. Acompañantes: Ana Buitrago, Mónica Valenciano, Elena Córdoba, Josué Naval, Silvia Zayas, Hilaria Jiménez, Antoine Forgueron, Antonio Fernández Lera, Carmen Menager. Isabel Albertus. Claudia Faci, Marta Blanco. Agradecimientos: Equipo Pradillo, Nines Martín, Carlos Marquerie, Tania Arias, Getsemaní de San Marcos, Marisa Amor, Juan Loriente, Santi Jiménez, Ale Jiménez, Maria Hernández.

© Textos y fotos: Lola Jiménez

© Imagen de cubierta: AF Lera

PVP: 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-70-8

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62 | Elisa Gálvez y Juan Úbeda: El quinto invierno

pliegos062_elquintoinviernoPRÓLOGO

Hay cosas que si se intentan hacer no salen: la manera caprichosa en la que una hiedra trepa por una escalera, una montaña de gatos en la ventana, el sonido de la tormenta sobre el tejado un día de ensayo, una tormenta tras otra, un instante, un invierno, cinco inviernos, cinco inviernos lejos del lugar que nos vio nacer y crecer y creer… cómo explicar con palabras… hablemos pues de otra cosa.

Durante el último verano pasó por el pueblo una pequeña compañía de circo. Allá que fuimos. Nos arreglamos, compramos la entrada a la que luego sería la contorsionista y nos sentamos en las sillas que habían dispuesto en semicírculo sobre la tierra, a cielo raso, protegidos de los que no sacaron la entrada por unos palos y unas lonas de plástico rojas y blancas. El número estelar era el del payaso gusanito, las serpientes también gustaron pero desilusionaron rápido, las pobres estaban dormidas o muertas de aburrimiento. Sin duda lo más insólito sucedió cuando a los días volvimos a salir, ya sin arreglar, y nos encontramos de nuevo con la explanada vacía rodeada de bolsas de palomitas también vacías. Era como si el mundo entero hubiera desaparecido en desbandada.

Han pasado los meses y las bolsas de palomitas abandonadas continúan dando vueltas alrededor de la nada. Movidas por el viento o por la voluntad que tienen las cosas de no quedarse quietas, giran sin parar día y noche. No parecen pájaros, no parece que dancen, no parece que sueñen con ser libres ni que sufran por la ausencia de humanos, sólo parecen bolsas de palomitas abandonadas dando vueltas alrededor de la nada.

El quinto invierno es una obra de El Canto de la Cabra creada en su totalidad por Elisa Gálvez y Juan Úbeda en Becedas (Ávila).

Esta publicación recoge la versión final de El quinto invierno presentada en el Teatro Pradillo de Madrid del 26 de febrero al 8 de marzo de 2015. Sus anteriores versiones se mostraron en febrero de 2014 con motivo de la celebración de los diez años de La Tristura en el Teatro Pradillo con el subtítulo Un campo sin árboles, sin cielo y sin campo, en mayo en La Nave de Cambaleo de Aranjuez con el subtítulo En cierto sitio, de esa manera y en octubre, ya sin subtítulo, en el Teatro Ensalle de Vigo.

© Textos: Elisa Gálvez y Juan Úbeda
© Dibujos: Marta Azparren
© Fotos: Mario Zamora y (página 3) Elisa Gálvez

PVP: 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-67-8

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61 | Mónica Valenciano: La voz del cuerpo (Acústica del movimiento)

pliegos061_lavozdelcuerpo.jpg22 CUESTIONES

Muerde la memoria?
Cuántas interrogaciones tiene ya tu pregunta?
Dentro del miedo, qué hay?
Qué necesita un silencio?
Los puntos son de la cicatriz?
El miedo destiñe?
El cielo, qué mira?
Madura la curiosidad?
Qué es lo que no sabes?
Muda la distancia?
Dónde nació lo que está ocurriendo ahora?
Que ves de lo que miras?
Estás en lo que falta?
Qué sueñan los muertos?
Se mueve el silencio?
Qué esconde la evidencia?
Ahora… qué lleva ese gesto?
Dentro de la música, qué hay?
Cuéntame el argumento de un beso.
Y el grito, de qué trata?

[…]

CUERPO LABERINTO

Bailar o dibujar o escribir… pasajes abriéndose en nosotros.

El transitar de aquello que a su vez nos deja un espacio fecundo, inseminado. Ese espacio nos vincula.

Danzar ignorando, re-conociendo, a tientas el cuerpo errante al encuentro de texturas, aromas, tumulto… alguna puerta nos cruza.

Aquello que escapa al contorno desdibujándonos en plena danza, lo inesperado que lleva el aliento, la voz del cuerpo escondido en el cuerpo que baila, su balbuceo, esa desnudez no pensada…

Cuando el no-tiempo toca el cuerpo, algo se ha bailado, vibra la piel del espacio, lo perdido se presenta.

[…]

© texto y dibujos: Mónica Valenciano, 2015

La voz del cuerpo (Acústica del movimiento) se ha escrito especialmente para Pliegos de Teatro y Danza. Contiene además un total de 11 dibujos de Mónica Valenciano.

Mónica Valenciano es Premio Nacional de Danza 2012.

Anterior publicación de Mónica Valenciano en esta colección: Disparates.

Obras realizadas posteriormente al Disparate número 6 del que se hablaba en aquella publicación: Disparate nº 7 Don´t Explain; Un pescador con subtítulos; Impregnaciones en la Señorita Nieve y Guitarra; colaboración en La Maison du sourd con Catherine Divérres; Borrado En-canto; Cancion Laberinto (en colaboración con Raquel Sánchez, Estela Lloves y Sara Paniagua) y En la punta de la lengua (en colaboración con Tania Arias).

PVP: 5 euros + gastos de envío

ISBN: 978-84-96523-66-1

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